← Рош-а-Шана |

Петербург

Это, наверно, город —
Мёртвые дыры окон,
Трупная зелень статуй,
Траурный ряд мостов.
Ржавой иглой проколот
Неба замшелый кокон.
Каждый второй — крылатый,
Но не взлетит никто.

Всё здесь — по стойке «смирно»:
Воды, фасады, парки.
Стынет нагая площадь,
Ангел над ней грустит.
Лишь по дворам пустынным,
Сквозь катакомбы арок,
Медная мчится лошадь
С прахом из-под копыт.

Мертворождённый город,
Ржавчина в позолоте.
Нервно дрожат знамёна
На вековом ветру.
Пахнет гранитный холод
Гнилью с того болота,
И голосят вороны
Славу царю Петру.

← Рош-а-Шана |