← Потеря | За моим окном… →

Концерт для времени с оркестром

Зима простёрла белое крыло,
Лишь ветви чернотою проступают.
…Из тишины, как будто просыпаясь,
Звучит аккорд, спокойно и светло.
Кто трели белых клавиш рассыпает?
Что вдруг по чёрным клавишам прошло?

Сначала звук на легкий дым похож,
Но постепенно громче и просторней,
И вот уже все больше клавиш чёрных,
Пунктирный ритм, и диссонансов дрожь,
И, наконец, внезапно и задорно
Щипковые вступают. Это — дождь.

Трепещет пробуждение в струне,
И рыхлый лёд пронзают флажолеты.
Все тянется к сияющему свету,
К цветущей доминантовой весне.
Пространство свежей зеленью одето,
И грозы в барабаны бьют сильней.

А с новой модуляцией в концерт
Вонзаются другие инструменты:
Гремят раскаты труб багряно-медных —
Восходит Солнце в пламенном венце!
И сотни флейт поют одновременно
В лесах. И тутти яркое в конце

Второй, мажорной части… Меркнет свет,
И плач струится в сумерках скрипичных —
Плач уносящих лето клинов птичьих
И долгих дней, которых больше нет.
Как будто в звуках скорбных, мелодичных —
Вопрос с надеждой смутной на ответ.

Последний лист слетает… Всё прошло —
Ни трелей флейт, ни трубных звуков гордых…
И лишь рояля грустные аккорды
Звучат неторопливо, тяжело,
И молкнут там, где над безмолвьем мёртвым
Зима простёрла белое крыло.

← Потеря | За моим окном… →